Não tenho mais as mãos dadas quando o semáforo fecha.
Não tenho mais a cadeira arrastada para eu sentar.
Não tenho mais os filmes de domingo.
Não tenho mais quem me ajude com matemática.
Tenho mais atenção ao atravessar a rua.
Tenho força para arrastar a cadeira e sentar.
Tenho os domingos para os parques.
Tenho livros e calculadoras.
Não tenho mais o café na cama de manhã.
Não tenho mais o calor do seu corpo.
Não tenho seu casaco emprestado no frio.
Não tenho mais seus pés cruzados aos meus.
Tenho café na mesa.
Tenho mais de um edredom.
Tenho um casaco sempre a mão.
Tenho meia nos pés.
Não o tenho por todos os lados.
Tenho memórias, apenas.
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